Camino de Santiago

Fernando Pessoa

(Des)amor

Sabía desde el principio que le estaba entregando algo de mi corazón, curtido por anteriores decepciones, con alguna que otra cicatriz, y que él me lo devolvería, cuando su capricho se saciara, lleno de magulladuras y cortes.

Pero aún así quería experimentar lo que era fundirme entre sus brazos, toda la sensibilidad que había intuído en ese individuo que, de hecho, desconocía por completo. Eso me hizo plantearme qué significa conocer a alguien. Dónde está el límite que marca cuándo realmente conoces a una persona. ¿Es tener conocimiento de sus andaduras en el pasado? ¿Es saber a qué se dedica, de dónde viene? ¿Es ser capaz de predecir sus reacciones y sus gustos? ¿De anticiparse a sus bromas y conclusiones?

Tengo la sensación de que el amor no son más que imaginaciones impulsadas por lo que duran unos destellos caprichosos de atracción hacia una persona, que es, en la mayoría de los casos, una proyección de nuestro ideal, tal vez de aquello que nos falta. Es tan difícil encontrar algo cierto debajo de tanto "bla, bla, bla"! ¿Dónde se fugó la sencillez?

Y al final, después de toda la intensidad, supongo que había que cambiar de aires. Fue agridulce el sabor del último encuentro.

Un encuentro

Cuando hacían el amor, piel con piel, viajaban a otros mundos, entre sábanas y sudor.
Pasó algo de tiempo.
…
Y de golpe un día, no se vieron más, ni se llamaron, ni la suerte les volvió a cruzar.
Por lo menos nunca tuvieron que decirse adiós.